Bloc notes. Se la casa è in fiamme. 2

di Giorgio Morale

 

 E’ difficile pescare un giorno, un’ora, una sensazione che sia unica: una scoperta. Eppure! Non siamo sempre in formazione?

Due o tre, forse dieci ricordi si sono fissati come fotogrammi fissi, via via sempre più esili. Risalgono ai primi anni di vita. In pochi credono che siano autentici e molti hanno ipotizzato trattarsi di quadri da me composti sulla base di racconti ascoltati sin dalla più tenera età. E’ successo diversamente: sono ricordi a cui sono tornato e tornato, facendoli sempre riemergere. Alla fine, di qualcuno rimane l’immagine e si smorza il sentimento.

Il lavoro

di Franz Krauspenhaar

lavorare stanca, non lavorare ristanca, è una falla nel nostro sentire e agire, la disoccupazione sonda – l’anima, catetere gigante d’un sociale ammaccato, e le persone che gridano da dentro le loro ulcere di farsi pagare, a ferita, a strappo, a sutura non suturata, nel rimargino lento di giorni pochi, brevi, e scuri, entrate a buio, uscite a buio. lavorare quando sei al lavoro, non lavorare mai, lavorare quando non sei al lavoro, tiepide notti, all’alba, di sera, al gelido mattino, a interrogare una scrivania vuota, sedici e trenta ancora un’ ora o due, buon finesettimana ingegnere, ciao ciao caporeparto, il mio posto è vacante, on (?) vacancy come nei motel di un film anni 50, la classe operaia andò in paradiso e da lì nessun segnale, nessun sonar, e anche le stelle fanno sentire un fruscio bianco, mentre stanno a guardare, gl’operai trapassati invece niente, non rullano più tamburi – nè qui, nè là, silenzio immenso, immenso.

Forse nata

Forse nata dalla putredine del mare

una ignobile ma dolce sirena

sta su uno scoglio e sui liquidi inquinati

canta la solitudine e l’oblio.

Ma chiusi nei giardini senza vento

ci separano dai teneri colloqui

la nostalgia dei desolati inverni

e il piacere della nostra pena.

Il lampo della bocca

di Sebastiano Aglieco

Devo l’intuizione del mio blog RADICI DELLE ISOLE, a un’antologia di poesia del novecento del tutto particolare, il cui metodo di indagine propongo qui come esempio di esplorazione delle consonanze, nel tempo e nello spazio. E’ difficile riscontrare dei giudizi in questo libro, quanto piuttosto sguardi che s’incrociano. Prova abbastanza rara nel panorama odierno, che meriterebbe un dibattito più appropriato.

Poesia della Memoria

Posto due poesie di Primo Levi tratte da Ad ora incerta (Garzanti, 1990) in occasione della Giornata della Memoria.

“Voi che vivete sicuri nelle vostre tiepide case;
voi che trovate tornando la sera il cibo caldo e visi amici:
considerate se questo è un uomo
che lavora nel fango
che non conosce la pace,
che lotta per mezzo pane,
che muore per un sì e per un no.
Considerate se questa è una donna,
senza capelli e senza nome,
senza più forza di ricordare,
vuoto gli occhi e freddo il grembo,
come una rana d’inverno.
Meditate che questo è stato.
Vi comandate queste parole:
scolpitele nel vostro cuore
stando in casa,
andando per via,
coricandovi, alzandovi,
ripetetele ai vostri figli,
o vi si sfascia la casa,
la malattia ve lo impedisca,
i vostri cari torcano il viso da voi”

Piccole apocalissi quotidiane. Sulla poesia di Luigi Socci

Il mondo visto dallo spioncino. E’ un gioco di specchi convessi, di lenti deformanti. Un universo livido e grottesco. Ridicolo e inquietante. Un mondo guardato da un oblò senza oceano né mare, ma affacciato sulla tromba delle scale di un condominio qualsiasi, in una città qualsiasi. Un’umanità che vista da questa “lente rimpicciolente”  – un po’ come le maschere che James Ensor dipingeva tra i passanti per le strade di Bruxelles – appare caricaturale, storpia, istintivamente infida. Appare, quindi è.

Provocazione in forma d’apologo 3

Quasi ogni mattina, sul tram che mi porta in ufficio, incontro un rivoluzionario d’annata, col quale disputo sui massimi sistemi. Entrambi recitiamo una parte, ma non credo che lui se ne renda conto. Proprio ieri mi ha detto una frase che mi ha fatto sorridere: “Mettiti gli occhiali da sole, se ti dà fastidio la luce”.
Sfottò abissale, che lascia spazio ad almeno due interrogativi.
Primo: l’uomo storico è fatto per la luce piena? Secondo: ogni fenomeno luminoso che permetta comunque di vedere (o illudersi di vedere) qualcosa, è ipso facto Luce, e pertanto buono?

Il bell’angelo inefficace

Oggi, in Italia, il poeta non ha un posto reale o uno status. In America Latina, nel Medio Oriente, nel Regno Unito, in Germania i poeti sono tuttora onorati e rispettati dalla società, e da noi? Sì, veniamo invitati qua e là, parliamo nelle università, e , se accettiamo, i politici ci mettono anche nelle liste elettorali, qualcuno di noi è andato anche in Senato, ma anche così, che potere ha questo lui – o questa lei – nel mondo reale?

Epifanie di lumi

Postfazione di Luigi Metropoli a: Francesco Marotta, Per soglie d’increato, Bologna, Edizioni Il Crocicchio, 2006.

Sapienza e profezia, parola e visione, «pensiero e canto», queste le coordinate che tracciano la sfuggente spazialità di Per soglie d’increato. Lo scintillio, il chiarore del pensiero, si fonde con il baluginare, il barbaglio, le «epifanie di lumi»; il dialogo (che in sé contiene per residuo etimologico il logos, la razionalità), incontra lo stupore, estatici squarci che aprono «il varco al volto / irrivelato delle cose».

Desktop lounge

di Franz Krauspenhaar

Muoio (?)
con la tastiera in una mano
e il rosario nell’altra
//
digito la parola FINE
ma è tutto un falso
una cosa virtuale
//
vivo e vegetativo
arrancano le dita
mie subacquee
al dolore della vita
//
mi spengo nel nulla
delle parole piene
dove uomini come me
si sintonizzano
col silenzio

Guglielmin legge Sannelli

La Scrittura – Sindone di Massimo Sannelli

Stefano Guglielmin

Se lo stile di Sannelli nasce dall’urgenza di salvare la voce, come afferma Fabio Zinelli ne La parola plurale, è anche vero che quest’ultima, incidendosi nella pagina scritta, diventa epigrafe, dettato definitivo, testimonianza indelebile.

La poesia combatte

di Marina Pizzi

La poesia combatte

La poesia combatte i metodi polizieschi di congiura che spintonano per metterti in difficoltà e lo versa e lo scrive, spesso pagando con la vita, sempre e comunque. Nell’omertà della parola salottiera o giornaliera o diplomatica senza tracce ematiche di uccisi, la poesia consegue la gerla della lacrima di piombo, il cadavere incorruttibile, l’atleta senza gara, il bilancio del senso con grande scempio (o almeno un disappunto) di capitali atti alla mai morta schiavitù. E il poeta resta un appestato in stato di tortura assieme alla gioia, sì gioia, chissà perché! E qui non si conclude/a a nessuna interpretazione psicologica da strapazzo. Destinata ad accendere le rotte per le scalmananti brevità di un viso-voce di radice: la parola alla poesia è (a) far fagotto di vicinanza alla partenza dell’arrivo.

[questo post è dedicato a tutti i lavoratori morti ammazzati per colpa del "lavoro che nobilita l'uomo" di nazista memoria, di staliniana memoria, di odierna memoria in fase di globalizzazione e call-center e di ben altro ancora, innominabile perché il dolore degli altri è sempre solo degli altri, Santi a parte, forse.

con vicinanza di fratellanza-sorellanza forse un po' acrobatica, ma di sangue e tempo ..., davvero! dal mio "privilegio" di avere quasi 52 anni]

Il suono bianco del Metallo

«È più facile spezzare un atomo che un pregiudizio» [Albert Einstein]

Crudeltà, violenza, cattiveria – in una parola: Metal. La parola del pregiudizio.
Pochi conoscono (e ancor meno hanno cura di conoscere) il “christian metal”, altrimenti detto “white metal” (netta opposizione semantica/tematica al “black”).
Scopo del band (che si dichiarino apertamente cristiane o meno) è riportare la musica estrema verso contesti religiosi e morali – positivi.

MUNDUS IMAGINALIS – Stazione prima

Cyrano o del vivere per procura
Suggestioni psicologiche intorno all’opera di Edmond Rostand

Cyrano è un valente spadaccino, animo nobile e versato nelle arti, temuto per i suoi motti mordaci più ancora che per l’ottima lama. Non c’è poetica tenzone o sanguinoso duello da cui non esca arguto o furibondo vincitore, ma non è ugualmente un uomo felice.
Cyrano a sua volta è ferito, da gran tempo, di una piaga che non risana.
Un naso impossibile gli deturpa il volto, arcigno ostacolo a mutare la stima altrui in amore. Una bruttezza rara, suggestiva a vedersi, e severamente innominabile da chiunque non voglia esser passato a fil di spada.

Il mondo misterioso del Jazz – Dalle Origini al Be Bop

Dal Blues al Jazz… il passo è breve, anzi possiamo affermare, in un certo senso, che storicamente si identificano.

Il Blues, il padre o la madre di tutte le… musiche!, con i suoi ritmi provenienti dall’Africa e l’improvvisazione che, gradualmente, dal canto umano si spostava alla voce dello strumento, ha caratterizzato ed è coinciso con le origini del Jazz anche se non possiamo pretendere di scrivere un’opera omnia e particolareggiata per il gran numero di esecutori e per la varietà delle contaminazioni presenti.

Renáta Vargová (Bratislava, 1987)

 

“[...] Some words on a page, the heads of flowers, the many other things returned in a different meaning: all mid-ocean islands. And there’s no other choice for me away from here. The immense distance from yesterday to today stands still. When I broke my fate and flied over here, oh who would believe me now?” [estratto da una lettera scritta da Manchester, estate 2005]

 

Or possibly fantastic – I may confess -
hung aloft among careful regrets
a bright old moth on a misty alder tree
- who shall remember that I depart?-
The smoky ends in coffee shops
the wake upon the flowers
the first time caught together
in furnished hotel rooms.

 

traduzioni di Federico Federici

 

 

“Le parole sognate dai pesci”

La Pensione Magnolia resiste al tempo, guardiana del Lago. Pieno di pesci, come i laghi. Pesci che vivono un universo parallelo, fatto di vuoto riempito d’acqua, di silenzi irreali e apparente sospensione del dolore. Anestesia dell’esistenza.

La conquista della rupe:

di Giovanni Nuscis

La conquista della rupe:
il sangue
la lotta.
E un nemico
dai passi e l’odore inconfondibili.

Che violenza garbata siede
ora su troni di parole
che animale impalpabile e concreto:
grasso
della nostra carne peggiore.

Ma chi lo riconosce al colpo d’occhio
chi sa evitarlo per tempo?

Fintamente dimesso
gigiona minaccioso tra i sondaggi,
da tivù e giornali blandito.

Uomo comune
pasoliniano mostro
nei cui panni
mai
nessuno
si ritrova.

È troppo secca la tua retina

di Luca Ariano

È giunto forse l’autunno
con le sue fresche sere
ma tu non te ne sei accorto,
ancora immerso nel tepore
dei raggi estivi.
Eppure le bacche sono lì
a rosseggiare i mattini,
le tue partite si giocano in B
e non vuoi sentire sulle spalle
quel maglioncino ormai consunto.
Nel suo italiano claudicante
davanti al profumo dell’erba
ti ricorda di volerti bene e cucinarti
un pranzo saporito, di riposarti colorandoti
un po’ le guance.
Quelle pagine non le hai mai sapute
scrivere, leggerle per un attimo
prima che il cristallo del tuo sguardo
si pietrifichi e il treno termini
la sua folle corsa.
 

Opera al nero

Sono stato colpito da questo resoconto uscito ieri su Nazione Indiana e lo ripropongo. Mi sembra importante che si sappia che anche questo succede in Italia.

di Giorgio Fontana

Per Laura e Luca e gli altri

“Quando l’odio degli uomini non comporta alcun rischio, la loro stupidità si convince presto, i motivi arrivano da soli.”