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L’acrostico si riferisce al titolo di un libro che l’autrice, Babsi Jones, definisce a ragione un “quasiromanzo” e significa Sappiano le mie parole di sangue. L’editore è Rizzoli.
Il giorno ufficiale di uscita nelle librerie era il 12 settembre. Per non rischiare i soliti non è ancora arrivato, non so, non c’è nel computer e simili, ho aspettato una ventina di giorni, poi sono andato alla Feltrinelli di Piazza Piemonte. Ho trovato due copie sepolte in mezzo ai libri di catalogo, messi in ordine alfabetico. Immagino che sul banco delle novità l’abbiano lasciato per un giorno al massimo. Ma forse non ce l’hanno mai messo. Scarso supporto di Rizzoli? Ostruzionismo di Feltrinelli? Semplice trascuratezza dei commessi? Non lo so e mi sembra inutile indagare: del resto, pare che anche Gomorra, il best seller di Saviano, sia partito in sordina. Il successo di un libro lo fanno i lettori, mossi da circostanze imprevedibili.
Come se non bastasse, Babsi si è messa di proposito in una situazione impervia. Il libro racconta le ultime guerre balcaniche viste dalla parte della Serbia, cioè dalla parte perdente, che più perdente non si può. Chi ha vissuto quel periodo leggendo i giornali e guardando la tv qui in Italia, ricorderà che la Serbia era riuscita a mettersi contro proprio tutti: croati, albanesi, musulmani di Bosnia (e quindi anche turchi, arabi, ceceni), fino all’intervento internazionale (nel quale, come al solito, ognuno ha fatto in primo luogo gli interessacci suoi) e tutto questo proprio nel momento in cui il suo unico tradizionale alleato, la Russia, non era in grado di aiutare nessuno. Insomma: ricordo di essermi domandato, all’epoca, come diavolo era saltato in testa a Milosevic di trascinare il suo popolo in un’avventura così balorda.
Diciamola tutta: Milosevic ci ha messo del suo, ma anche gli altri tiravano al precipizio. La realtà è che fin dall’800 quella zona d’Europa era chiamata “la polveriera dei Balcani”, che serbi e croati si sono sempre guardati in cagnesco, che il Regno di Jugoslavia sotto i Karageorgevic ebbe vita travagliata, che la seconda guerra mondiale approfondì le divisioni etniche, che Tito tenne fermo il tappo con tutte e due le mani ma non cambiò la sostanza delle cose, e infine, quando l’Urss implose, i Balcani tornarono come prima. Come sempre.
E cioè tornò a scatenarsi l’odio. Babsi racconta la sua scelta di campo e la giustifica con gli orrori e gli inganni perpetrati dai nemici (come succede in tutte le guerre), racconta la logica della vendetta (“ha cominciato prima lui”), l’odio puro e inestinguibile di chi si schiera, ne paga le conseguenze, e non pensa, non può pensare, che le stesse cose succedono anche sul fronte opposto, con la stessa pretesa giustificazione.
Sono cose che noi non riusciamo neanche a concepire: siamo fortunati, fortunatissimi, e non ce ne rendiamo conti. Perché nei nostri giorni di noia e di routine, casa, ufficio, tivù, letto, non possiamo farci neanche una lontana idea di che cos’è la guerra. Per quanto ci si sforzi, non è possibile immaginare cosa significhi l’improvvisa, totale, assoluta abolizione di ogni regola. Ci sembra la scena di un film se all’improvviso degli uomini ti entrano in casa, rubano, sfasciano ogni cosa, violentano te, tua moglie, i tuoi figli, ti uccidono con un colpo in testa, se sono misericordiosi, se no con un coltello. E, come se non bastasse, hanno ragione loro perché sono dalla parte del più forte, perché tu sei un nemico, perché i padri dei tuoi padri erano nemici, oppure senza un perché: tanto, non ne hanno bisogno. Guerra significa che chi ha da quindici a sessant’anni e un mitra in mano vive finché spara per primo. Mentre chi è troppo giovane o troppo vecchio può solo sperare che il fronte stia da un’altra parte, altrimenti deve raccogliere quattro carabattole e andare a fare il profugo chissadove, a crepare di fame, di freddo, di sporcizia.
Questa realtà, questo ritorno allo stato bestiale imposto dalla guerra, ce lo ricorda Babsi Jones con un libro che solo apparentemente è strutturato come un reportage. In realtà è il romanzo di una donna che ha fatto una scelta per motivi forse più emotivi che razionali e che dopo una stagione all’inferno non ha più voglia di capire, ma solo di combattere: anche lei è stata contagiata dall’odio, il morbo dei Balcani.
Eppure, in esergo all’ultimo capitolo, Babsi mette la famosa stroncatura di Voltaire all’Amleto. Ed è come se anche lei, in capo a duecentocinquanta pagine grondanti odio puro, cercasse di ammettere, a denti stretti e nel modo più obliquo possibile, che niente su questa terra ha un solo volto: perfino un capolavoro come l’Amleto può essere stroncato, e non da un ignorante ma da Voltaire. Ogni cosa ha due facce e tutte e due sono vere. Ci sono circostanze in cui l’odio può servire per sopravvivere. In guerra non se ne può fare a meno, eppure l’odio non è l’unica faccia della realtà. Non è la migliore, non porta a niente di risolutivo, tende a perpetuarsi in una spirale verso il basso. La realtà non può essere odio. Altrimenti vendetta chiama vendetta, e la guerra diventa faida.