Infiltrati speciali – di Elisabetta Bucciarelli & Franz Krauspenhaar

Di nuovo, un’indagine. Che ci riguardi. Tu o io, senza differenze. La vita è un’inchiesta. Io lo credo, da quando i colpi di scena mi vengono a trovare, paradossali, e il fronte si capovolge: come quando stai per affogare e ti si capovolge – dentro e davanti a te – tutta la prospettiva. Non sei più un uomo o una donna, sei un affogato che muove le chele d’animale raro per salvarsi, nel vuoto di un’acqua padrona. Siamo qui per comprendere. E’ il nostro destino, a volte urtante come un treno in corsa, a volte soffice come un lento abbraccio, caldo come lana d’inverno. Capire e capirsi. La vita è un capriccio, credo, un bonus. Un approdo. Liberarsi dal giogo, sentire l’empatia dell’aria e del cielo librato sopra di noi, imparare a credere negli altri. L’inchiesta della vita deve avere un’unica soluzione. Non indaghiamo però, tu e io, sul nostro incontro. Che a indagare poi, rimane poco. Il percorso forse e mai completamente a fuoco. Ombre al rimbalzo, infiltrati speciali, inquisitori e rovelli. Il fiume scorre sopra, da sotto in giravolta io guardo in su. Senza affanno a caccia delle branchie. Ma se riprendo e cerco l’indizio successivo sbatto, faccia a terra e mi dibatto ma senza far rumore. Il tuo suono mi dice che lo scudo è alto, zeta e kappa e arrotamenti. Ma io ho le bi e le ci e le elle, che a baci e abbracci indugiano da sole, d’istinto. La vita sì, è un di più. Ma prende da dietro, ti chiude gli occhi, perpetua il crimine, è seriale. Allora io seguo i suoni. Mi astengo e scelgo l’attesa. Di un nuovo inizio magari, senza una conclusione ma con il colpo di scena. Che mi soprenda prima della soluzione. Quella, lo so, è la stessa. Uguale, per te e per me.

(Immagine: Robert Yoder – Aluminium Management, 2007)