Contro i writers

Mi avrebbe fatto piacere inserire a mo di esergo, qualche frase famosa, che so di qualche grande architetto, una di quelle frasi che quando le leggi ammantano di curiosità, e inducono il lettore a cibarsi tutto il post.one.

Ma non ce l’ho, in punta di memoria, e sono addirittura troppo pigro per andarmela a cercare a bella posta, su google come magari au qualche raro testo di architettura che pure nel marasma della mia libreria dovrei avere.

Ho motivo di credere che, anche orfano di tanta overture, il senso di questo post possa reggere da solo: il lamento di un povero pazzo ipocondriaco ed in evidente stato di rincoglionimento pre-senile, vengo al punto. Detesto i wriiters.

O meglio, il risultato del loro “lavoro”. Magari, presi ad uno ad uno sono anche personcine a modo. Dotate di un loro senso estetico, di una cultura. Forse sono figli di famiglie se non proprio benestanti, ma come si diceva una volta, “di buona famiglia”.

Percorro il G.R.A. spesso. Ai fini di abbattere l’inquinamento acustico, il comune ha provveduto (facile indovinare la provenienza delle risorse necessarie a finanziarla) all’opera di installazione di centinaia di metri lineari di pareti in plexiglass, posizionate a forma convessa (in modo tale cioè da respingere verso il centro della carreggiata del raccordo le onde sonore generate dal traffico), creando un qualcosa di sicuramente discutibile, ma che in forza della trasparenza (e del beneficio sperato) si lascia perdonare.

Ora, a pochi mesi dalla loro messa in opera, questa lastre trasparenti sono diventate le lavagne personali di qualche adolescente ansioso di dimostrare al mondo la propria capacità pittorica.
Dico meglio: in una ipotetica scala di valori, almeno i segni di costoro, somigliassero, anche vagamente, ad un qualcosa di figurativo (penso a rari esempi, in tal senso, sui muri dei territori palestinesi, dove sono ritratte, non senza umorismo noir, figure e scene di cui si percepisce agevolmente un senso), potrei starci. E’ che nella migliore delle ipotesi sono esercizi di lettering, vaneggiamenti di sigle e nomi senza alcun senso e che immagino debbano oltremodo impegnare visto che spesso non sono prive di elementi di prospettiva o, nei casi di mani meno certe, di rudimentali concetti di assonometria.
Ma leggere (diciamo meglio, tentare di interpretare) il senso di un “FLO” ripetuto allo sfinimento per centinaia di metri, perdonatemi, sarò anche rincoglionito, ma nemmeno un google (o wikipedia) della decima generazione prossima ventura, sarebbe in grado di capire.

Quindi, se viene meno la prima regola (aurea) della comunicazione, “usa un codice comprensibile al tuo interlocutore”, debbo arguire che costui, l’autore di tanto capolavoro, nel suo immaginario artistico sia già (e da tempo) in diretto contatto con degli alieni, provenienti da chissà quale galassia, espertissimi nella decifrazione dei segni.

Non so se l’autore abbia una casa. Voglio anche credere che ce l’abbia proprio davanti o almeno nei dintorni di queste scritte, magari proprio nel quartierino “bene” che sorge alle spalle di queste paratie. Chissa’ quale intimo conforto deve costituire l’affacciarsi dalla finestra della cucina e rimirare il proprio capolavoro, magari mostrandolo orgoglioso a papino o agli amici.
E il fatto che sia anche tollerato, aggiunge se possibile, sconcerto. In preda al buonismo dilagante, pronti a cavalcare il primo vagito giovanilistico di passaggio, mi pare che proprio al Comune stiano coccolando questo fior fiore d’artisti, nella vana speranza, chissà, di imbrigliarli, concedendogli spazi appositi.
Il segno, quello vero, che lasciano questi signori, è di profondo dispregio delle regole di convivenza civile. Sono un segno dei tempi. Liberi di esprimersi come credono, ma perché non si esibiscono nei loro capolavori, che so, nel salotto buono di casa ? nella loro cameretta, foss’anche nell’androne delle scale, con buona pace del portiere, che bofonchiando dovrà pure rimuoverle, ritinteggiandoci sopra, ad intervalli alterni.
Insomma, siamo alla frutta. Non c’e’ vagone metro, superficie libera che non sia stata utilizzata a mo di lavagna personale da costoro. Taccia da adesso chi scomoda gente del calibro di Keith Harig, o qualche altro genio del graffito. Qui parliamo di impazzimento grafico privo di una qualsiasi comprensione, una sorta di onanismo alfabetico, la declinazione della propria rabbia su qualunque spazio collettivo ancora intonso. Non c’è un rimedio. Il plexiglass, per sua natura intrinseca mal sopporta l’utilizzo di solventi, pena l’indebolimento e il successivo collassamento delle lastre. Il massimo del buonismo col quale sono state segnate, l’ho incontrato nei pressi di Trento, sull’autostrada per il Brennero. Li, evidentemente ansiosi di contenerne la strage, hanno provveduto ad appiccicare delle sagome di rondini, nere, proprio per non ingannare i poveri pennuti, e fare loro in qualche modo presente che li c’è una si letale superficie trasparente, ma che in quanto tale, esente dai capolavori del writer di turno, mantiene un tre per cento di ragione estetica e funzionale.