Comunità immaginarie

Oh tutto quel tempo a parlare d’altro. Qualsiasi schiocchezza, quando lavare le tende, il cielo nero nero, l’Iraq. All’aeroporto un giorno avevo sfogliato uno di questi libri che si vendono nelle edicole degli aeroporti, un manuale per manager di successo – ché pare che gli aeroporti siano attraversati solo da queste figure postumane tutte in tiro, unici come l’uomo di vitruvio. Avevo letto che si spreca un sacco di tempo in discorsi convenzionali, frasi fatte, il più e il meno, commentando le previsioni del tempo, il vestito del matrimonio, che hai mangiato, il palinsesto, invece di valutare gli obiettivi e completare le procedure per raggiungerli.

Ragione di grande infelicità e probabile insuccesso questo perdersi in chiacchiere laterali, lasciarsi prendere la mano dalle digressioni, scriveva l’autore del libro che ovviamente non ho comprato, essendo io né manager, né di, né successo, né aspirante tutto questo, ma un po’ più sul versante freak delle cose, un po’ più sul versante in genere, nel senso di crinale, pendìo, spiovente, insomma spazio un po’ sfigato, il cosiddetto inflazionato margine, di certo spazio imbellettato borghese dove un soggetto privilegiato gioca a fantasticare di scegliersi le storie invece di realizzare che dalla storia è già scelto e prosciugato, lo dice pure dice il buon Donald Morton, di certo spazio che a forza di giocarci ci rimani bello infangato, e allora addio figure patinate ed elastiche di plastici figoni international, figure dell’umano che ho negato, sommessamente in dubbio circa un senso dell’umano meno uno.

La consapevolezza del giocatore di golf. I tre segreti del successo nel lavoro, nella vita e nel golf mi aveva ricordato che babbo ricordava con rammarico di quando bambino scansava imbarazzato le carezze del padre. Come gli sarebbe piaciuto adesso da vecchio dire al suo di babbo quanto gli voleva bene. Valutare l’obiettivo, dirsi il bene, e completare le procedure, dirselo. Ascoltandolo annuivo ma sapevo che di quel rimpianto avrei sofferto anch’io, ne pregustavo l’amarezza in quell’istante, consapevole che il dire sarebbero bastato a rompere lo malo incanto del non dire, eppur perseverando nel non dirlo. Dire sarebbe stato pure liberarsi, e io non volevo liberarmi, nessuno di noi lo voleva davvero. Volevamo stare tutti insieme, stretti ma non troppo, parlando sì ma d’altro, dicendoci il bene tramite qualcuno che non se l’era detto.

Intanto ero all’aeroporto, stavo volando verso Bruxelles a rivedere i miei vecchi compagni di casa di Atherton Street che venivano da mezza Europa, ci saremmo abbracciati e ubriacati e detti per tre notti quanto ci eravamo mancati e pensati nonostante le distanze e il tempo, qual è la magia di un incontro fatto per caso e divenuto amicizia fondante, e qual è il ruolo del ricordo dell’amicizia nella costruzione del sé, quanto è importante sentirsi parte di una comunità immaginaria e sovranazionale, al di là delle lingue e della politica, slegata dal sangue e dalle cittadinanze, una comunità d’affetti basata sulla scelta, sulla condivisione e il custodire le lealtà anche oltre la condivisione. Neanche una parola sull’Iraq, che pure di sfondo ancora ci stava. Non avevamo alcuna responsabilità gli uni verso gli altri e a tenerci uniti era solo il bene che ci si diceva, l’esserci in quel puro dire. L’altro versante, quello purissimo, stretto parente dell’immaginato.