Stelvio di Spigno – Inediti

Catamumba

Piove e ripiove a Catamumba
l’odore è proprio di pioggia clinica a Catamumba,
lampi elettrici, spigoli palmari, ventricoli di cielo – ora
e nel tempo ci chiudiamo
qui dentro, in quello che non viene, mi passa
nell’occhio di vetro l’anima di Murat

in quel lontano 1815 ancora avevo desideri,
un modo umano per farmi inconsistente
nel cadavere di quell’ancora-poco – stelle mie
vi dirò come fare per il cuore centrare –

Ora conto i giorni dentro un verde strabiliato
un raffronto con un sé dei miei qualunque
in un orto stellare mi ritroverò, a 25 volt – là
a contare le spie ancora accese
proprio qui nel 20025, c’è ancora

un’infanzia, la smania, clitoridi
di Bach e anche fiori di Bach – qui dentro ancora chiuso
le ossa contenute con scarti di più vite
in un solo cervello mai autenticato
del resto non tumulato e non per sempre
è adorato ricordare – piove, piove sempre
a Catamumba e nelle case vicine
una bella troika femminile.

 

 

Panavision

Alma. Carver. Noia. Ottone I e la notte d’Europa.
Trascrivi pure, bella pupa, si pronuncia sempre Leopardi
(Giacomo conte di -) il penzolare della scatola
cranica, da Recanati in giù, fino alla cabala cartesiana –
poi la notte dei sensi in Roma città aperta:
Rossellini e Papa Borgia che ti amano
come Machiavelli i mercenari al soldo.

Non c’è modo che la mente sopravviva
in un mondo non più a linee verticali,
ascensori, affiatamenti – si darà solo ogni tanto
una pioggia una nebbia più in là –

Mi svenavo, e tanto, su Bayle e Ossi di seppia
morfinista come Goering in Der Untergang: il tema:
il solo male, il senza male, il sempre peggio,
un madrigale che non sia di Monteverdi,
un’uscita o la Soluzione Finale di me stesso –

(racchiudimi in bottiglia, ma la nuvola è in tempesta,
mi congedo dal mare che ormai è così solamente mare,
malamente azzurro, inutilmente fisso a procreare:

esplodo, prima o poi, e i cocci in depressione

s’arrampicano fino all’Altro Mondo,
nella tana di di S. Bowlby, protettore
della boria e dei polsi –)

ma un uomo: pochi tratti a matita e qualche osso,
W. Munny, Missouri, dice che lo ammazzo
per un torto che è eterno, e per poco che mi oriento
perderò anche il buio che mi è dentro: quasi penso
che solo sul sangue un’esistenza si declina
e una nazione un continente su quello di tutti,
con efficienza di sangue e il Dio di Tutti i Santi
si addormentano uguale, sera per la mattina, che poi
(tutto va bene, in fondo), chissà se spunterà,
la mattina, voglio dire,

su nevi, camorre, dolore universale.

 

 

Acrasia

Per sempre canteremo la tua gloria –

ma solo da lì dove nessuno
potrà darci più torto
dove la morte si vede dalla vita
nello specchio della mantide omicida
non siamo mica morti per niente – io

non lascio sorte a chi dopo parlerà
niente figli pronti per l’aldilà
non mi importa che cosa ne pensa
la terra che mi toglie e mi raccoglie

ma Dio, se solo esistesse, un cantante di successo –

ma come è facile pensarci proprio adesso –

 

 

Bucolica con vista a Oriente

Gridano un apostrofo al muggito dei limoni
le oche del parco poco fuori
dal nulla, vincono
i balconi con i passi palmati.
Ogni volta che le scale risucchiano
un passante o uno stormo di zoccoli
e campanacci.

Da una vicina indigestione di campagna,
fuggita da uno zoo di omaggi
(portafiori? carillon? preghiere ai cari estinti?)
l’anima franca magnifica il rumore,
fino alla fine del mondo si fa opaca.

Direi agli uccelli di starnazzare mostri,
alle capre, dischi fecali, di ruminare sassi.
Da lontano invece
il guaito di una mela cade in frazione
davanti agli occhi fissi sulle mani
al vomito d’unghie del vicino Sahara:
le tombe aperte che ogni tanto
qualcuno evita a stento.

Io mi vedo
così vicino a te
da poter consumare i tuorli oculari
dove ogni tanto prende casa il Dio del sale.

 

 

* * *

Si macchia sempre di qualche eccelsitudine
uno squillo di melograno tranquillo, conficcato
troppo in alto per lasciarsi liquidare
dentro il semplice nome del Bios –

Vi sopprimo parolette un tempo amate
degne di lumi, corsetti smerdati, Arcadie pelose –

lingua sonnambula di essere altrove
in un tempo ulteriore
nel regno del poetese scritto a mano –

Tempo non c’era per voi in questo giro d’anni,
tranne quello che per voi ho spurgato io,
in delirio di coste infinite e angelismi deformi,
di una pace poco meno che ancestrale –

smarrite ogni freno, ogni traccia di me,
fate il vostro gioco con altre carità,
non vi cucirò più addosso la mia pelle azzoppata
con casta formalina e silenzi incontrollabili –

alla fine vi torco la coda (ma senza voltarvi le spalle)
e il tarlo vi roda, il sorcio si sfami, la lingua si perda.

Di voi e di me, che siamo tutt’uno,
ma nel punto più infido di un paradiso in pensione,
complotteremo insieme
di non ritornare mai più,
ma sempre più da un’altra religione
stavolta cosciente – e quanto – meritata.

 

 

* * *

a Elena, Velia, Vittorio e Amelia

Dove sarà la terra e il fiumicciatolo
inutile della salvezza

Passerà in un bicchiere
attraverso una folla di panchine
dove ancora siedono i miei morti
e si attacca, si appiccica l’amore
che sono diventati.

Ma davanti allo schermo
di questo foglio elettrico

non ci sono parole per dire
che inutile è stato sperare, desiderare
il pane, farsi la croce in
un rosario di camere sfitte

Dove sarà il mare, il circuito delle sue mosse
sempre le stesse, solo nei libri ormai,
nelle foto dell’azzurro e del nero
così esteso

Magari ci fossi ancora dentro io – ma da esse
resto staccato e scomparso
non si può chiedere più altro
se non il perdono di esserci stato
anche solo un momento.

 

 

 

Stelvio Di Spigno è nato a Napoli nel 1975. È laureato e addottorato in Letteratura Italiana presso l’Università “l’Orientale” di Napoli. Ha pubblicato la silloge Il mattino della scelta in Poesia contemporanea. Settimo quaderno italiano a cura di Franco Buffoni (Marcos y Marcos, Milano 2001), i volumi di versi Mattinale (Sometti, Mantova 2002, Premio Andes; 2ed. accresciuta Caramanica, Marina di Minturno 2006), Formazione del bianco (Manni, Lecce 2007) e la monografia Le “Memorie della mia vita” di Giacomo Leopardi – Analisi psicologica cognitivo-comportamentale (L’Orientale Editrice, Napoli 2007). Vive a Gaeta.

[Alcuni di questi testi sono già apparsi su rebstein.wordpress.com; l'immagine è un particolare da Egon Schiele, Mutter und Kind I, 1910-11]