“Ritorno al passato? sottotitolo: lettera aperta alla nuova poesia siciliana in coma profondo” di Flora RESTIVO

Carissima poesia siciliana, spero che tu riesca a sentirmi, distesa in quel lettino bianco, magra, emaciata, piena di tubi e tubicini e con tanti farmaci che ti vengono iniettati da pochi, ma volenterosi infermieri, motivati dal detto “spes ultima dea”. Ti parlo e cerco di presentarmi; è educato farlo anche con un malato grave, che sembra non sentire. “Chi son, sono un poeta e cosa faccio? Scrivo”. Come il Rodolfo pucciniano, io scrivo, ebbene sì, scrivo, preferibilmente nel mio e tuo dialetto, il siciliano, poesie e prosa, e… mi sono stufata. No, non di te, non ci riuscirei, troppo grande e forte è il mio amore. Mi sono stufata della maniera in cui viene giudicata la poesia, dei parametri obsoleti che non smettono mai di spadroneggiare, del vecchiume, dell’ovvio, del ritrito, delle giurie, quelle di profilo, diciamo non altissimo, formate, in genere da professori di scuola media, con competenze …medie, un poeta, quando c’è, noto nella zona in cui si svolge il premio, magari un parroco, che male non ne fa mai, a controllare che il linguaggio non fuoriesca dai canoni del “decoro”, un politico locale, se in estate, in maniche di camicia, a dare lustro, un nome “forte” alla presidenza. Poi ci sono quelle di livello più alto, che ospitano, talvolta, financo qualche spocchioso cattedratico, formate sempre dalle stesse persone, certamente di alto valore letterario, su cui non intendo pronunciarmi, esponenti di una casta, che come tutte le caste, ha privilegi ai quali non intende rinunciare, cadreghini su cui tiene incollati i sederi, una corte di “clientes”, pronti a lisciare, leccare, incensare,per ottenerne le grazie, buffoni di corte, che scambiano la poesia per un tabellone da cantastorie, guitti da quattro soldi, ululanti ed enfatici, scopiazzatori di professione, “esperti” che non sanno distinguere il lavoro di ricercatori, da quello di critici, di glottologi, di poeti… Il risultato di tutto questo è che tu, infelice nostra poesia, sei la cenerentola delle poesie dialettali, la più sterile e insignificante, i nostri cosiddetti poeti, giovani nati vecchi, vecchi che non hanno niente da dire e pestano l’acqua nel mortaio, farebbero arrossire di vergogna Ciullo D’Alcamo e disseccarne il canto, per quanto sono datati e insignificanti. Dove stanno il nuovo, la voce fuori dal coro, l’invenzione, la genialità, il guizzo che incanta, il colpo d’ala che intriga? Tutte pappine riscaldate, quasi sempre anche mal cucinate, senza rispetto alcuno per la dignità del materiale trattato, spesso un’orgia di analfabetismo ortografico e grammaticale agghiacciante. Quando penso che più di sessant’anni orsono, un certo signor Paolo Messina scardinò, con un coraggio incredibile in un ragazzo poco più che ventenne, le fondamenta logore e logoranti di una poesia, diventata una fiera delle brutture, per dare al mondo dei capolavori, ancora insuperati, ne pagò le conseguenze, in termini di ostilità sconsiderata, divenne, poi, un drammaturgo di fama mondiale, debitamente isolato dalla cecità dei suoi rancorosi detrattori , tuttavia continua, elegante, appartato e gran signore, a trasmettere la sua genialità e la sua onestà intellettuale, a chi è in grado di apprezzarne la valenza, mentre noi stiamo tornando indietro in modo bieco e voluto, mi metterei a piangere. A cosa sono serviti Messina, Tamburello, Orsini… con le loro felici invenzioni poetiche e S.Camilleri, col suo voler attribuire un ordine all’incoerenza e al pressapochismo? Per tornare al presente, a cosa è servito Salvo Basso, se non a far guadagnare, speculando su di lui, in tutte le maniere? Eppure era riuscito a farsi conoscere e riconoscere da grandi poeti e letterati di tutta Italia. Gli è stato attribuito un premio “importante”, in condominio con un altro poeta che mi è molto caro, solo dopo morto. Personalmente vado fiera di aver fatto parte di una giuria che lo premiò, in tempi lontani, per ben tre volte, l’ultima quando già si era evidenziato il male che lo avrebbe portato alla tomba, riconoscendone le connotazioni di straordinario innovatore e malinconico, quanto ironico e dissacrante cantore del suo tempo. Quando mai, da noi, si sarebbe dato spazio ad una Assunta Finiguerra, ahimè, da poco scomparsa, col suo linguaggio forte, duro, diretto, senza ombra di leziosaggini e “manuzzi”, chi darebbe ascolto a Fabio Franzin, con le sue istanze sociali, noi che ancora stiamo a premiare “ pitittu, sciallini, scecchi e ciancianeddi”, chi ascolterebbe la malinconia e l’incisività di Mario Mastrangelo? Faccio dei nomi a caso, non se ne adontino altri che non cito e che, parimenti, stimo, ma è veramente troppo! Stai tornando, mia cara, al fonografismo e questo sarebbe niente (tutto ciò che è ben fatto, va bene), se il suddetto, in pieno terzo millennio, non portasse a seguito una valanga di guano poetico, in cui molti sembrano sguazzare beatamente. Allora, è presto detto:o i signori critici, giurati, esperti non sono in grado di fare il loro mestiere, o sono demotivati, nel qual caso sono certa che non sia tanto difficile, per loro, trovare delle alternative più stimolanti, o sono in malafede, allora lascino il posto a chi ne capisce, ama ciò che fa, non ci vuole guadagnare, ma spera che a guadagnarci sia solamente la poesia. Vedere premi “importanti” ridotti a nobili decadute, belle fuori e cenciose nell’intimo, distribuire bei soldini a vomitevoli elaborati, è decisamente vergognoso e, di certo, non fa onore a nessuno, senza contare il fatto che, così procedendo, la spazzatura aumenta e chi, lavora con passione vera, attraverso studio e applicazione, si allontana, nauseato. Sbaglierebbe e di molto chi pensasse che la sottoscritta stia parlando “pro domo sua”, personalmente ho avuto molti consensi da qualificatissime voci, seppure non ami strombazzarlo, ma è la situazione in sé che è diventata insostenibile. Prendiamone atto, facciamo un respiro profondo e teniamo presente che “poiein” significa fare, quindi, non ripetere, non ripestare, non essere avulsi dalla società attuale e comprendere che la poesia è poesia e va onorata, il linguaggio è creatura che vive e respira, non un mummificato residuo del giurassico. Diamoci tutti quanti, da bravi, una rinfrescata, magari si schiariranno le idee, ma per l’amor di Dio, signori detentori dell’erudizione, altisonanti nomi della critica, roboanti personalità della cultura, sacre icone del sapere, frenate, stiamo andando dritti nel baratro. Non mi illudo che le mie parole abbiano grandi riscontri, anzi mi aspetto musi lunghi, offese e porte sbattute in faccia, prassi già in atto, ma qualcuno deve pur dire ciò che pensa ed io mi sono sempre esposta senza ipocrisie, la corte dei miracoli la lascio volentieri a chi ci si sa muovere. Se ciò che ho detto raccattasse anche un solo sostenitore, per me sarebbe già un successo. Al tuo capezzale, poesia, quattro gatti, armati di speranza, continuano a somministrarti acqua e ad alimentarti come possono, ma una turba di medici, esperti in cacotanasia ( scusa il neologismo) non vede l’ora di staccare la spina e amen. Tu tieni duro, l’elettroencefalogramma non è piatto, pertanto mi sento di augurarti, amata poesia siciliana, che il passato lo hai e di nobilissima schiatta, di risvegliarti, affinché ci possa essere, per te anche un futuro. 

12/10 2009