FRANZWOLF

Il nostro sodale Franz Krauspenhaar ha recentemente pubblicato il libro di poesia “Franzwolf” con la piccola e interessante realtà editoriale Manifatturatorinopoesia.
Tale casa editrice caratterizza le sue pubblicazioni con note biobibliografiche degli autori perfino sovrabbondanti, ma con presentazioni dei testi medesimi al limite dell’afasia. Nel caso di specie, il libro di FK ha il sottotitolo “(un’autobiografia in versi)”, e molti libri possono essere letti come un’autobiografia dei loro autori, ciò che nel caso di FK riesce ancor meno disagevole del solito; in quarta di copertina il libro viene poi mandato per il mondo con la formula “I pensieri in versi di un lupo metropolitano”. Ora, la definizione di “lupo metropolitano” nel biglietto da visita FK è proprio andato a cercarsela, e sarebbe certo più facile criticarla per la sua ovvietà che trovarne una migliore.

Ma soffermiamoci per un istante sulla prima parte della formuletta, “pensieri in versi”, che dopo la lettura del testo (o anche prima, per chi conosca un poco FK) non svela appieno le proprie intenzioni: ovvero se intenda definire icasticamente il libro, oppure, vedi mai, prendere le distanze da esso.
Nel libro, in effetti (come capita sovente, ma qui più sovente che altrove), si trovano pensieri che non sono pensieri, bensì stringhe sintattico-grammaticali in fuga da o in cammino verso un pensiero; e parimenti si trovano versi che versi nella vecchia o novissima accezione non sono, se non per il fatto di andare a capo prima che la riga tipografica termini.
Questo però, anche se lo noto per un mio vezzo di cui mi scuso, non costituisce più un problema per nessuno, l’arte contemporanea ci ha abituati a ben altro. Il problema vero è invece se i pezzi funzionino, e se l’operazione montata su di essi stia in piedi. Da amico dell’autore potrei dire senz’altro che sì, e buonanotte; ma sarei amico a mezzo, o per una frazione anche inferiore, se non circostanziassi e distinguessi.
Intanto, perché funzionino, bisogna accettarne i presupposti, il gioco che mostrano di voler giocare: quello di un autobiografismo patetico così esibito da essere di primo acchito sospetto, ma che alla fine forse (e dico forse) si rivela per essere esattamente quello che sembra. Il gioco quindi è questo, quelli a cui non piace ne trovino un altro, nella fiera letteraria non è la varietà a fare difetto.
Ho parlato, con formula forse poco tecnica ma sicuramente non denigratoria, di “autobiografismo patetico”, ovvero di una messa in gioco in prima persona dell’autore spericolata, magari a tratti quasi indecente ma comunque generosa (siamo perciò, direi, all’esatto contrario di quel “lialismo” di cui qualcuno ha sorprendentemente accusato FK). E non è cosa da poco, perché la “messa in gioco in prima persona” costringe ad affrontare il rischio che, dietro, la persona non ci sia, o non riesca a venir fuori. Siamo allo scoglio più arduo, allo snodo cruciale: perché se per “persona” possiamo novecentescamente e post-novecentescamente anche intendere “gruccia per traumi e tabi, persistenti e mutevoli al tempo stesso”, qui la persona eccome se c’é, eccome se vien fuori. E sia ben chiaro che non lo dico da distaccato censore, ma da fratello, al più da cugino.
La persona c’é e vien fuori, tanto è vero che il baricentro del libro è la sempre ribattuta fedeltà di FK alla sua storia familiare e al suo destino: ai suoi amori, ai suoi morti, alla sua Heimat. Costi quello che costi: e non costa poco, dove la rimozione collettiva passa anche, se non soprattutto, per l’adulterazione dell’elemento individuale. È così che, per reazione uguale e contraria a delle azioni sciagurate, in disperata lotta contro il politicamente corretto FK diventa scorrettissimo, facendosi lupo nei confronti di uomini la cui patente, appunto, di uomini andrebbe quantomeno soggetta a revisione severa.
La persona, dunque, c’é e vien fuori: bene, se non altro al lettore viene dato qualcosa di sodo da mordere, e non aria fritta. Potrebbe già bastare; ma non a noi, che vogliamo renderci conto se l’operazione sia stata condotta in modo coerente e con strumenti idonei.
Ora, il montaggio è funzionale e il linguaggio pure: programmaticamente “sporcato”, compromesso con la quotidianità più cruda, senza tentativi di farne scaturire risonanze metafisiche o mistiche. Il fatto è, e non me ne voglia FK per la mia affettuosa sincerità, che tale “sporcatura” poteva avvenire in direzioni più efficaci e proficue. In altre parole, il tour de force comunicativo e mediatico cui FK si è costretto negli ultimi anni (non a caso criticamente citato in un testo del libro, “Il dire”) ha un poco ingessato il suo linguaggio in una maniera figlia, oltretutto, proprio di quelli che più combatte, ed in cliché ironici di non sempre ottima lega. Del resto, rinverginare sguardo e linguaggio, dire nel modo appropriato tutto e solo ciò che va detto, è il problema per antonomasia; e, se sapessimo risolverlo, invece di star qui a manovrare matite rosse e blu, correremmo tutti a scrivere il capolavoro della nostra vita per i secoli a venire.
Detto questo per dovere di critica e amicizia, va peraltro segnalato, e lo faccio con particolare piacere, che nel libro ci sono anche poesie in cui FK sembra smemorarsi per un attimo di se stesso e della propria missione, o immergersi e immergerla in una luce diversa, d’incantamento; e allora ci regala versi assorti e provvisoriamente pacati, che a me ricordano quelli, si parva licet, dell’ultimo Rimbaud, come ad esempio i seguenti:

Sensibilità

Come una radio, notturna
che trasmette mille cose
in mille lingue, capto le onde
disturbanti, le emissioni
del cuore e del vangelo
del rosso. Il mio gigantesco
azzurro chiama. Il nero della
notte è una collina di chiodi
infissi nelle pareti bianche.
Non le vedo, come un cieco.
Come una radio, notturna
mille voci si calpestano, onde
che svariano e allungano
le lingue di suono. Nel sonno
le recupero, tra i sogni.

Franz Krauspenhaar, “Franzwolf”,
Manifatturatorinopoesia, Torino 2009,
Euro 10,00.