Puntare a dire esattamente le parole delle preghiere, come a volte facciamo? No, meglio amare Gesù, sorridergli, con lo sguardo interiore, la tenerezza dell’amico. Non è una mia idea: lo consiglia il Cristo alla Bossis. E io imparo la lezione.
Dio non può non amare. Ama certamente l’umile, chi si apre alla sua misericordia. È libero, ma è amore. Anzi, è l’Amore. C’è da fondarci una vita, su questo dettaglio decisivo.
L’amore condivide: ciò che è di Gesù è anche mio. Certi pensieri spalancano un abisso: di amore, di luce. Un infinito in cui naufrago e sono salvato, al tempo stesso.
Diciamo: Gesù non mi parla, non mi ascolta. Ma dovremmo chiederci: lo vogliamo veramente? L’effetto della parola e dell’ascolto è sempre lo stesso: ci cambia. E se temessimo questo?
L’esame di coscienza ha un solo tema: il bene, l’amore per Gesù. Direte: sono due. No, perché convergono nella santità.
Il merlo
Uccello che dici “anima
risorgi”, gridi dalla selvetta
d’aceri e ghiande, merlo
d’amarezza, e dal vino
di viole e da cave
d’alabastro o deboli croci
dell’Aventino,
sì, dici, la mente sfinita
annegala e le rughe
nella fonte di giovinezza
che in mezzo al bosco sempre sta
dov’è il paradiso d’edere,
dove il risveglio è riso
e la tua nota non nuoce.
E dove ogni cosa è com’era
per virtù di siepi nitida
in specchi di solchi e nubi
al giovane di cera e veemenza
che nel vento ti udiva
di Pasqua lodare l’ora
e il convento nel blu spariva.
O ridicolo mite vacuo
detto anima mia risorgere
è, lo sai, di chi nulla ricorda.
E invece che Irlanda di morti
narrò mai, di che peregrine
erbe balbetti, di che limbo rivolo
gelidissimo sei.
[Franco Fortini, Poesie scelte (1938-1973), Oscar Mondadori Poesia, 1974, pp. 157-158]
Ci lamentiamo, anche solo tra noi, anche senza parole. Gesù ci dà due chances: primo, offrirgli le nostre sofferenze; secondo, considerare le Sue. Quest’ultimo atto dovrebbe essere quello decisivo.
Nutrirsi di Gesù, considerarlo il nostro cibo. È un simbolo, ma anche la realtà. Chi non mangia la mia Carne e non beve il mio Sangue non ha la Vita, dice nel Vangelo. Va preso alla lettera, in un certo senso: dalla carestia all’Eucaristia, questo è il cammino.
di Sabrina Trane
Navigando in rete, mi sono imbattuta in una conferenza del professor Livio Melina, monsignore della Chiesa Cattolica. E’ uno dei nomi eminenti recentemente liquidati dalla riforma del Pontificio Istituto Giovanni Paolo II per studi su matrimonio e famiglia, ma questo è un altro discorso. Ho trovato estremamente affascinante la sua lezione, e quel che mi ha più colpito è una citazione tratta da un libro, De la Vie avant toute chose, scritto nel lontano 1979 da Pierre Simon, Venerabile Maestro del Grande Oriente di Francia (un’alta carica della Massoneria francese), convertito poi alla fede cattolica.
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Mettere il cuore sul cuore di Gesù, accoglierne la sofferenza, purificarsi: è il consiglio di Cristo alla Bossis, controcorrente. S’impara ogni giorno di più a essere se stessi.
di Guido Michelone
Il Marcovaldo di Italo Calvino, uscito nel 1963, per i tipi della torinese Einaudi – quando l’autore è già un fenomeno cult per le nuove generazioni, grazie ai racconti e alla trilogia I nostri antenati – diventa subito un libro non solo di successo, ma soprattutto di riferimento per insegnanti ed educatori, almeno fino alla morte dello scrittore nel 1985, quando in Italia si inizia a prediligere soprattutto il Calvino teorico delle lezioni americane o il meta-romanziere complesso di Palomar, Se una notte d’inverno un viaggiatore, Il castello dei destini incrociati, Le città invisibili, abbandonando il narratore realista (Il sentiero dei nidi di ragno e soprattutto gli splendidi La giornata di uno scrutatore e La speculazione edilizia, fra l’altro coevi a Marcovaldo) o surreale (Le cosmicomiche e Ti con zero) che, tranne qualche rara adozione scolastica, meriterebbe oggi nuova visibilità proprio come il nuovo Marcovaldo di cui oggi tanto si parla.
La Misericordia divina esiste perché esiste la nostra piccolezza: è il cortocircuito necessario. Se ci facessimo grandi, come spesso accade, rimarrebbe solo la Giustizia.
Gesù chiede di offrirgli qualche sofferenza, perché in cielo non potremo farlo. Se non dicesse Lui queste cose, alla Bossis, chi mai ci penserebbe?
Se potessi vedere il mio splendore in questo momento! dice il Cristo alla Bossis, durante la comunione. Quanto essenziale invisibile agli occhi, quanto amore ignorato e trascurato. Ma prima o poi esploderà, ci abbaglierà, la luce.
Gesù raccomanda alla Bossis che non sia una fatica pregare. Che sia una cosa semplice, come una chiacchierata in famiglia. È consolante sentire questo appello: è come smontare, in un momento, un’impalcatura complicata e inutile.
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Il sempreverde è scarno e rosato.
Rudemente le nubi sono state incollate
al fresco orizzonte.
La solitaria quercia del parco
ha foglie esili, sottili lame.
Il crepuscolo arde fino a mezza notte.
Come si sta bene nella mia stretta icona!
Oggi gli uccelli mi parlano di tenere cose,
di meraviglie inusitate, future attese.
Sono felice. Ma più di tutto mi è cara
la strada declive del bosco,
il ponte malfermo e un poco incurvato;
più di tutto mi è cara l’attesa
di questi frettolosi giorni contati.
(Slepnevo, estate 1916)
[Anna Achmatova, Lo stormo bianco, Fabbri Editori, 1995, p. 105].
Potremmo pensare: per Gesù è facile infiammare d’amore le persone. Un giorno, in tram, Gabrielle glielo chiede. Ma Lui risponde tristemente: non lo vogliono.
Sapremo morire? Il Cristo dice alla Bossis: fai spesso delle prove generali. Constatazione o esortazione? In ogni caso, siamo invitati a meditare sulla questione più importante: la vita si capisce dalla fine.
